Проходят бесконечной вереницей
Безрадостные пасмурные дни.
Мелькают неулыбчивые лица,
Сердитые — угрюмые одни.
Как под копирку, безотрадной кипой,
Панфлетами ушедшими в тираж,
В одну судьбу с печалью одноликой,
Толпой уходят в череде пропаж.
И лишь один, с душою нараспашку,
Как на раскладке средь бездарных книг,
Счастливым клерком из другой шарашки,
Весть добрую несет домой старик.
В свою (по мненью большинства) халупу,
Где ждут его отрада и покой,
И та, пред кем предстать не страшно глупым,
Явившимся без рыбки золотой.
Юрий Садовский,
2018
Сертификат Поэзия.ру: серия
1204
№
135264
от
29.06.2018
0 |
0 |
622 |
05.06.2024. 11:22:59
Произведение оценили (+):
[]
Произведение оценили (-):
[]